Capítulo 3

Espejos Rotos, Primero Sangre y Frankie

Antes de él, yo tenía un nombre propio. Nací bajo el nombre de Ophelia Arthemise Moreau Delacroix—una mujer con identidad propia, que jamás se rebajaba a espiar a su esposo. Oh, qué ilusa fui. Siempre amé a ese hombre con todas mis entrañas.

Mi creencia ingenua en el amor de cuento de hadas nació en un hogar culturalmente rico que mezclaba folclore con leyendas románticas. Solía pasear por las calles jazzísticas, caminando descalza, hasta que mis ojos se posaron en ese hombre alto, delicioso, un artefacto viviente que me embrujó con sus ojos endemoniados—un hombre que susurraba poemas de eternidad y pasión animal. Yo era su sol, su musa; no podía mantener sus manos alejadas de mí—y yo era una muchacha tímida.

Pero esa versión de ese caballero hace tiempo que desapareció…

Se había casado con Sirah Cabernet contra todas las advertencias, contra cada duda susurrada por el club de su madre en Baton Rouge. “No es más que un viejo cazador de reliquias sucias. Te morirás de hambre si te casas con él, Ophelia.” “Él no lleva nuestro prestigio. Tu nombre será olvidado como polvo en el viento,” escupió su madre antes de que aceptara la propuesta.

Pero a ella no le importó. Anhelaba estar unida a ese hombre por toda la eternidad—colgar de sus brazos fuertes y musculosos y de su pecho peludo.

Ophelia dejó atrás los corsés carmesí, los brocados dorados, las perlas y los bailes de debutantes, las invitaciones privadas de los hombres más codiciados de Nueva Orleans. Porque Sirah había despertado un fuego en sus entrañas—un fuego que no podía explicar. La chica tímida estaba lista para convertirse en un ser sensual.

No porque él fuera un hechicero, sino porque era un hombre magnético con verdadero arrojo y un pecho fuerte. Y ahora, él no podía soportar estar cerca de ella. Eso hizo añicos a Ophelia en mil pedazos.

Lo observó de nuevo esa mañana, realizando su ritual de aseo habitual—camisa desabotonada justo lo suficiente para volver loca a cualquier mujer e imaginar la curvatura de su anatomía cincelada. Su piel estaba perfumada con algo extrañamente peculiar… naranja, clavo y canela.

“¡Por el amor de Dios,” dijo. “Ese maldito olor otra vez…!”

Estaba distraído, brillando como el dios Apolo. Ella conocía esa mirada—la había visto una vez cuando él la cortejaba por primera vez. Así que esperó a que él se fuera, y luego se sentó en la esquina más oscura de la tienda y rompió en llanto.

Se sentía miserable, no deseada, fea. Susurró para sí: “Este es un infierno que no le desearía ni a mi peor enemiga. Siento que mi mundo se desmorona. Desearía estar muerta.”

Y se levantó del suelo.

Empezó a notar que la tienda estaba más polvorienta de lo habitual, y ese aroma—ese maldito jabón, ese jabón infernal y erótico que le recordaba lo que era ser mujer—se aferraba a todo como la mordida de un vampiro.

Esa noche, cuando Sirah regresó con una pila de libros viejos que olían a cuero y whisky, se quedó dormido cerca del ataúd dorado, abrazándolo como si fuera el cuerpo desnudo de otra mujer. Susurraba nombres que ella jamás había oído. Ophelia tomó una decisión.

Su furia se le subió a la garganta. Buscó su mejor vestidito negro, sus tacones de terciopelo y guantes oscuros. Se pintó los labios de rojo y roció un poco de perfume. Iba a tener una aventura y jamás mirar atrás—o iba a hacer que se llevaran ese ataúd dorado. De cualquier forma, algo tenía que hacerse.

Y el hombre para ayudarla con cualquiera de esas opciones era Frankie Giuliani. Era una serpiente—pero era una serpiente a la que no le importaría que la mordiera.

Bajó las escaleras tambaleándose, en un frenesí, y sintió una nueva emoción que jamás había conocido: sed de venganza. Caminó hasta llegar a Le Cœur Noir.

Curiosamente, ya sabían quién era. Pero Frankie aún no llegaba, así que se conformó con uno de sus matones llamado Salvatore Botticelli.

Después de saciar algo de su furia con los besos apasionados de Salvatore, aún no estaba satisfecha. Estaba sedienta de sangre. Así que se arregló y esperó a Frankie en el club, donde una sirena cantaba una canción sobre una mujer que había sido traicionada… y mató a su amante.

Esa canción fue el combustible que necesitaba.

Francesco entró al club, vestido con un número clásico impecable, un sombrero rojo y un puro en la mano. “¿En qué puedo ayudarte?” preguntó.

Ella estalló en una furia violenta, las lágrimas corriendo por sus mejillas, y le explicó la situación a Frankie. Él no estaba seguro de cómo Sirah podía serle infiel—al fin y al cabo, nunca se le había visto con otra mujer—y sinceramente, pensaba que Ophelia estaba pazza.

Aun así, aceptó a regañadientes ir a revisar la tienda… mientras daba una larga calada a su puro y soplaba el humo en su rostro.