Capítulo 4

Fiamma di Velluto, Frankie y la Seductora del Ataúd Dorado
(Nueva Orleans, circa 1926)

La visita de Ophelia dejó a Frankie confundido. No había visto nada fuera de lo común—y sin embargo, algo no cuadraba. Ella jamás habría puesto un pie en su lounge; solo las mujeres de reputación dudosa lo hacían. ¿Pero Ophelia Cabernet, esposa del hombre más extraño y reservado del French Quarter, entrando desesperada con una petición frenética de ayuda? Eso lo hizo cuestionarlo todo.

Pero ahí estaba— Con un vestido ajustado, empapada en perfume y furia, envuelta en velluto como si la venganza hubiera tomado forma humana. Esa mirada gritaba vendetta, y la quería servida en bandeja de plata. Ni siquiera Il Principe dell’Oscurità sería rival para esa mujer. Parecía lista para abofetearle hasta arrancarle el color rojo de la cara.

Él la observaba desde una nube de humo, un puro humeando entre sus dedos, apoyado contra el papel tapiz negro y dorado como un signo de interrogación. Algo no encajaba. Y olía a fiamma rossa—abrasadora e implacable.

Se veía demasiado arrabbiata para ser tímida, y demasiado triste para no estar pazza. Odiaba el jazz—lo llamaba “música de la jungla”—y no le importaba el champán. Y aun así, estaba allí.

Sus ojos enrojecidos y labios hinchados—como si los hubiera estado mordiendo solo para no desmoronarse—casi hicieron que él la compadeciera. Casi.

Y luego corrió el rumor. Se había devorado a Salvatore—Sal, de entre todos sus hombres—como una sirena desesperada sacada directo de la Ilíada.

Pero Frankie no sintió celos. Sintió curiosidad.

¿Qué podía llevar a una mujer así a engañar a su esposo? Especialmente a un tipo como Sirah—que jamás había sido visto con ninguna goomar. Frankie, acostumbrado a que las mujeres se le derritieran encima por su bravado masculino, se preguntaba—¿por qué no él? ¿Por qué Sal?

No le gustaba Sirah. Nunca le había gustado. Y ahora Ophelia… podía ser una pieza que no sabía que necesitaba.

¿Entonces por qué diablos estaba realmente allí? Ella había afirmado—entre lágrimas y rastros de sangre—que su esposo ocultaba algo. Que estaba obsesionado. Que susurraba nombres que ella no reconocía. Estaba segura de que tenía una goomar.

Pero Frankie no se lo tragaba.

Nadie había visto a Sirah con nadie. Claro, últimamente se veía más arreglado… más limpio, más pulido. Pero no había mujer a su lado.

Su curiosidad lo venció. Esta noche sería la noche en que saldría—solo un poco—y vería qué estaba pasando.

El aire afuera golpeó su clavícula como un beso de vampiro: agudo y húmedo, como una seducción susurrada… o un gemido suave. Frankie encendió otro puro y caminó. No muy rápido. No muy lento. Lo suficiente para dejar que su mente divagara con escenarios salvajes.

El French Quarter por la noche es un desfile de su propia mitología. Bourbon Street siempre está viva con susurros de lujuria y misticismo. El jazz sangra por muros de piedra agrietados. El perfume se mezcla con el humo de cigarro como un incienso poderoso. Santos y pecadores comparten la misma mesa.

Pero esta noche… algo más flotaba en el aire. Algo más antiguo. Algo poderoso. Se sentía como si una Venus imaginada hubiera escapado de su concha—como si Donatello mismo hubiera esculpido a la criatura divina que rondaba por el aire. Se sentía real. Y olía profundamente a arance.

Mientras seguía su camino hacia St. Louis Street, notó que las farolas comenzaban a parpadear, como si danzaran. Una brisa le acarició suavemente el rostro— pero no parecía viento. Se sentía como un beso en los labios.

Se detuvo por un momento cerca de la tienda de antigüedades, lo suficientemente lejos como para no ser visto. El lugar de Sirah se erguía al final de la cuadra como un mausoleo vestido con un vestido de terciopelo.

Las luces estaban apagadas. Sin sonido. Pero el aroma…

Naranjas. Clavo. Canela. Y algo más oscuro—como almizcle arrancado de los suelos de una catedral.

Frankie exhaló lentamente y murmuró en voz baja:
“Fiamma di velluto.”

Una frase que solo había escuchado en una leyenda napolitana que su nonna le contaba de niño. Una historia transmitida en labios de hombres ebrios en habitaciones llenas de humo, que susurraban que las colinas afuera de Nápoles ocultaban a una bruja dormida.

La gente habla de la Volpe d’Oro… La Seductora del Ataúd Dorado. Solo un hombre con fuego en la sangre, y culpa en el alma, podría despertarla.

¿Y Frankie? Él era la Fiamma Siciliana. Y su culpa era lo suficientemente profunda como para ahogarse en ella.

Se acercó a la puerta, los dedos rozando el pomo antiguo. Si ella estaba ahí dentro— quería ser el primero en ver a la infame goomar que tenía a Ophelia al borde de la locura.

No más juegos. No más esposas llorando por favores para librarse de amantes imaginarios.

Pero no tenía idea de en qué se estaba metiendo. Esto ya no era una tienda.

Era una trampa. Una tumba. Un lugar sagrado empapado en ese maldito y delicioso olor.

La puerta estaba entreabierta. Y a través de la tenue luz, pudo ver a Sirah, aferrado a un ataúd dorado— abrazándolo como si fuera el cuerpo desnudo de una mujer.