Capítulo 5:

Il Risveglia e il Principe dal Cuore Affumicato
(El Despertar y el Príncipe del Corazón Ahumado)

Asumen que mi sueño es mi inevitable silenzio. Tontamente creen que la muerte es quietud, que el mundo se detiene cuando cierro los ojos. Necios. Incluso dormida, soy movimiento. Así como el samsara gira en sombra, devorando a los crueles y coronando a los rotos— yo soy ese ciclo. El aliento de la justicia. La encarnación de lo que siembras, cosechas. Soy el aroma que mancha la memoria. Que enloquece a los hombres. Y sin embargo, con cada respiro, me desean más. Tal como él.

Puedo sentir su aura—pero no es un uomo cualquiera. Lo sentí antes de que él me viera. Y sé… que él también me siente. El hombre con culpa bajo las costillas y fuego en el espíritu. El de los ojos profundos y azules. Camina por las calles de Nueva Orleans como si le pertenecieran— esperando entrar por mi puerta como una pregunta hambrienta de respuesta.

¿Y el aire? Oh… esa brisa es su traición. Me ha llevado hasta él—me dejó tocar su hombro en silencio, justo lo suficiente para hacerlo temblar. El aire se aferró a él, denso con el almizcle del pecado y el hierro de su sangue.

No me levanté. Aún no. Que me encuentre.

Mientras me deslizaba de nuevo en mi ataúd dorado, vi a Sirah aferrado a él— su rostro suave, en paz… el rostro de un hombre que acaba de hacer el amor con el objeto de su obsesión.

Pero el que está afuera… el que merodea en las sombras… Él es enigmático. Peligroso en esa forma frágil en que lo son los rotos— cuando creen que controlan el universo.

Mientras Mylene lo observaba desde su ataúd, proyectándose astralmente como humo de un fuego sagrado, Frankie lo sintió—una presencia inquietante que no lograba ubicar. No creía en fantasmas ni en lo paranormal. Llamaba a eso “hokum”—tonterías para la gente emozionale.

Frankie creía en mujeres. En los instintos. En la lujuria animal. Podía detectar una mentira solo por el calor que emanaba de un cuerpo nervioso.

Pero lo que acababa de rozar su hombro… no era una mujer. Era otra cosa. Y él iba a descubrirlo.

Estaba confundido. El toque había sido suave—como el de una mujer que apoya la cabeza en el pecho de un hombre cuando se siente segura entre sus brazos.

Se detuvo un momento bajo las farolas frente a la tienda de Sirah, tratando de ver mejor. Su mandíbula se tensó. Su corazón se saltó un latido—uno que no aprobaba.

Y entonces—otra vez—esa brisa. Ese aroma. Clavo. Naranja. Canela.

Habría jurado que era una donna, no el aire. Como un beso al viento— lo suficiente para prenderle el pecho y abrasarle el alma.

Entrecerró los ojos mirando hacia la puerta trasera de la tienda, preguntándose si alcanzaría a ver a esa mujer misteriosa que obsesionaba tanto a Ophelia.

La luz dentro era tenue. Sirah probablemente roncaba sobre un montón de terciopelo, cerca de ese maldito ataúd dorado.

Pero algo seguía jalándolo. No era una voz. No era un grito. Más bien un zumbido. Una vibración que le trepaba por la columna. Y en lo más profundo, encendía algo primitivo—algo masculino.

Seguía diciéndose que se lo imaginaba. Una mujer con labios rojos, rizos negros largos, y dos monumentales esculturas presionando contra su espalda.

Había sentido deseo antes. Pero no así. Este calor… no podía ser domado.

Frankie no sentía miedo. Él no hacía miedo. Pero estaba intrigado. Seducido, incluso.

Extendió la mano hacia el pomo de la puerta. Solo para abrirla. Solo para mirar adentro. Eso era todo. Solo una mirada—para ver si era real. Para ver si la goomar de las pesadillas de Ophelia tenía nombre… o si todo era producto de su imaginación salvajemente celosa.

Había vagado por las calles de Nápoles a medianoche. Bailado con demonios en Alemania. Robado secretos de hombres cuyos nombres hacían temblar a naciones.

Pero esto… esto se sentía distinto.