Capítulo 2

La Sirena y el Siciliano

Sus ojos estaban cerrados cuando sintió su presencia por primera vez. La primera vez que la vio, ella no estaba realmente despierta. Su cuerpo seguía en letargo, envuelto en un chal de terciopelo rojo—intacto por el tiempo, sin aliento, eterno. Pero ahí estaba. Reclinada en su boudoir como una musa sacrificial, sus labios rojos y carnosos como cerezas sangrientas. Sus ojos seguían cerrados, pero él juraba que los sentía—mirándolo hasta la médula, llenándolo de pecados que aún no había cometido… pero que cometería. Lo haría, solo por robar un beso de esos labios.

Sabía que ella no era real. No del todo. Su silueta se deslizaba por la habitación, desvaneciéndose entre sombras, como humo entre velas. Dejaba tras de sí un rastro de aroma—clavo, canela y naranja—que encendía esa parte de él que creía marchita. Deseo. El olor persistía, provocándolo incluso después de que ella desaparecía. Abrió los ojos—y suspiró. Ese aroma lo volvía loco. Se adhería a su piel, a sus sábanas, a su mente. Comenzó a imaginar cómo sonaría ella—si su voz sería terciopelo o veneno, nana o lamento. Y con cada día que pasaba, su obsesión se profundizaba. Se convirtió en un hombre poseído.

Sirah comenzó a fabricar perfumes, aceites, incluso jabones en su honor—desesperado por embotellar la alquimia de su presencia. Consiguió ingredientes de una perfumería olvidada en la Toscana, una que afirmaba imitar fórmulas romanas antiguas. Aun así… nada se acercaba. Ninguno lograba capturar el calor inquietante de la naranja, la mordida aguda del clavo, el susurro de canela que parecía tejido desde su alma. Pero igual se untaba con ellos, solo para fingir—solo para sentirla a su lado.

Sirah comenzó a formar un ritual propio. En su desesperado intento por verla de nuevo, se bañaba religiosamente en ese aroma—naranja, canela, clavo—cada noche, como una ofrenda. Le hablaba con la mente, rogándole que regresara, que se acostara junto a él, que pudiera tocar su piel, inhalar su perfume, y atreverse—a probar esos labios rojo cereza y perderse en esos ojos profundos, marrones, sabios.

Y una noche… ella vino. No en el ataúd. No en la sala de antigüedades. Sino tendida sobre su cama como una Venus esculpida por las manos de Sandro Botticelli—regia, sensual, irreal. Sus ojos entreabiertos, bañados por la luz de la luna, sus labios carmesí curvados en esa sonrisa seductora que enloquece. Él estaba completamente bajo su hechizo.

Solo que ella no estaba realmente allí. Su deseo se desbordó. La alcanzó—pero ella se desvaneció entre sus manos, evaporándose en un abrazo cálido y fragante que le envió corrientes eléctricas por la espalda y las piernas. Era un eco. Una proyección. Una visita astral impregnada de poder ancestral. Aun así… él la necesitaba. Y haría cualquier cosa por volver a sentirla.

El cambio fue tan drástico que Ofelia lo notó de inmediato. Al principio, lo observaba con curiosidad inocente. Pero pronto lo sintió—los colmillos de los celos hundiéndose en ella. Y como dicen, el ojo de una mujer loca nunca se equivoca.

Comenzó a observar su rutina con más atención. Desde la puerta de la cocina a la mañana siguiente, lo vigiló como un halcón. Estaba bien afeitado. El cabello peinado hacia atrás como si fuera a reunirse con los Cuatro Padres Fundadores y firmar la maldita Declaración de Independencia. Sirah nunca usaba colonia—pero ahora apestaba a ella. Su camisa estaba desabotonada lo justo para mostrar un atisbo provocador de su pecho musculoso y peludo. Se veía… apuesto. Arreglado. Tocado. Inspirado.

Ella conocía esa mirada. No era para ella. Se acercó. Olfateó. Naranja. Clavo. Canela. Un cóctel extraño para un hombre como él. Ese no era su perfume. No era nada que ella poseyera. La ansiedad floreció en su pecho. ¿Quién era esta cosa? ¿Estaba viendo a alguien? ¿O peor… ya no podía soportarla?

Nunca lo veía salir—ni siquiera a esos clubes de jazz baratos donde las flappers jugaban con los mafiosos. Esos mafiosos no eran sus amigos, solo conocidos que mantenía para los días lluviosos, cuando necesitaba favores especiales. Esos hombres de peinados brillosos y demasiados secretos. Nunca le agradaron; de hecho, los envidiaba. Especialmente a esa serpiente, Francesco Gulianni. Algo no estaba bien. Algo había cambiado. Y Ofelia lo sentía en los huesos.

Lo que fuera—esa obsesión, ese perfume, esa figura fantasmal o mujer—tenía sus raíces en esa tienda. “Voy a descubrir qué es esta presencia,” susurró entre dientes. Porque Sirah se encerraba tras puertas… Y lo peor de todo—la estaba evitando.

Sirah comenzó a soñar despierto—dormir ya no tenía sentido. En el sueño ya no podía sentirla. Las visiones eran demasiado vívidas, demasiado eróticas para ignorarlas… demasiado sagradas para descartarlas. Pasaba sus noches sepultado entre pergaminos y textos antiguos—grimorios polvorientos, catálogos de subastas, libros de historia del ocultismo encuadernados en cuero. Buscaba símbolos, nombres, patrones… cualquier cosa que explicara a la hermosa mujer de sus sueños lúcidos.

Y entonces—la encontró. Una fotografía granulada en blanco y negro de una pintura perdida, escondida dentro de un volumen oscuro del siglo XIX sobre estudios vampíricos—uno prohibido para circulación pública. Una mujer. Regia, de cuello descubierto, reclinada con una serpiente enjoyada a sus pies y un gato negro a su lado. Sus ojos—los de su sueño. Marrones, profundos, imposibles de ignorar. ¿Sus labios? La misma curva sensual que lo atormentaba, congelada en una provocación eterna.

Debajo de la imagen, una sola inscripción tallada en latín desvanecido: “Mylene di Catania – La Última de la Línea Maldita, Unida en Sangre a Vittorio Medici.”

Sirah casi se desmaya. Vittorio Medici. Ya había escuchado ese nombre—una vez durante una breve búsqueda en registros romanos antiguos, y otra vez susurrado en cuentos folclóricos sicilianos. Un noble. Un ocultista. Un artista. Un vampiro que desapareció en el siglo XV, sin dejar tumba… sin dejar rastro… solo rumores empapados en sangre y ecos de su paradero.

No dejó un pacto con el Diablo, sino un rastro unido a las diosas del inframundo: Hécate. Perséfone. Deméter.

Sirah siguió cada pista, cada hilo, hasta que descubrió una verdad tan escalofriante que le tensó la columna. Mylene no fue convertida por Vittorio— Al menos, no en el sentido tradicional de “yo te muerdo, tú me muerdes.” No. Ella ya había sido elegida. Su clan—descendientes de brujas y señores paganos—había consumido un elixir divino, una poción que se decía podía congelar el tiempo mismo. Fue otorgado por Hécate en una visión de fuego y rosas. Eran inmortales no porque fueron mordidos, sino porque fueron bendecidos.

Vittorio la encontró después. Él no la creó. Se obsesionó. No la hizo suya. La reclamó. Porque Mylene… Mylene era una mujer tan hermosa que podía enloquecer a cualquier hombre simplemente por estar fuera de su alcance.