Capitulo 9

Nel Nome dell’Arancia: E l’essenza dell’inganno

(En el nombre de la naranja: Y la esencia del engaño)

La noche se sentía densa mientras Sirah continuaba hojeando las páginas del diario de Mylene. Cuanto más se adentraba, más se sentía espiritualmente atado a ella. Sus palabras eran poéticas, sí, pero inquietantes—como dagas dirigidas directo al corazón.

Cada línea se sentía como una invocación sangrando desde el papel, despertando deseos desconocidos—ira, pena, deseo—todo canalizado por un torrente de lujuria inconmensurable. Era como si todo su cuerpo ardiera en cera caliente.

La tinta brillaba carmesí bajo la luz de las velas, como si el pergamino aún respirara.

L’amore che non ti uccide non è amore.
(El amor que no te mata no es amor.)

Esa frase le caló hondo a Sirah. Amaba a su esposa, Ophelia—pero ella jamás le hizo sentir esto: algo animal, apasionado, inmortal. Ophelia no era capaz de hacerlo sentir como un verdadero hombre. Y ese era el problema.

La culpa se deslizó como un ladrón. No había habido infidelidad, ni traición en acto—pero la verdad estaba justo frente a él. Eligió a Ophelia por su sencillez, no porque le hiciera sentir vivo.

Su mente empezó a divagar. No era que entendiera a Mylene. No—la sentía. Ella era la cazadora del recuerdo. Su imaginación lo traicionó: juraría que podía sentir sus dedos acariciándole la nuca, deslizándose por sus rizos negros y sedosos, dejando el aroma de durazno del sur. Un perfume que ahora vivía en su memoria… y en sus pulmones.

No se había ido. Estaba más presente que nunca—como si Caravaggio mismo la hubiera pintado, posando como Venus.

Pictórica, seductora. Lo estaba observando. Esperando. Al menos, así la imaginaba Sirah.

Otra página reveló una carta rasgada, sin firma—pero indudablemente suya. Hablaba de un hombre que la amó tan profundamente que cayó en la locura—peor que cuando Paganini vendió su alma al diablo. Un hombre que la traicionó, que trató de encerrarla—una y otra vez—dentro de una cúpula de cristal en su palacio, solo para tenerla para siempre a su lado.

Il principe della corona arancione.
(El Príncipe de la Corona Naranja.)

La mente de Sirah se desbordó. Por la época y los símbolos, solo podía ser uno: Vittorio Medici, el mismo príncipe que guerreó contra los Borgia, cuya breve aventura con Lucrezia Borgia fracasó—su linaje manchado por la ilegitimidad.

Il suo amore è confusione. Mi ama, poi mi odia, poi cerca di rinchiudermi come uno sporco segreto in un vetro dorato.
(Su amor es confusión. Me ama, luego me odia, luego intenta encerrarme como un sucio secreto en un cristal dorado.)

Ese pasaje encendió un cóctel emocional en Sirah. Ya no podía separar sus pensamientos. En ese instante, no sabía si quería matar a Vittorio—o convertirse en él.

Respiró hondo antes de cerrar el diario. La herida abierta seguía palpitando. Su rabia no había disminuido—al contrario, se había intensificado. Ahora quería saber las verdaderas intenciones de Frankie con el diario. ¿Para qué lo necesitaba?

Se levantó a la fuerza de la pequeña mesa y caminó hacia el escritorio junto al diván. Era momento de escribirle a ese bastardo y decirle que el diario ya estaba en sus manos. Sirah dudaba en entregar un objeto tan sagrado a alguien tan rastrero como Frankie.

Abrió el cajón, sacó un formulario de Western Union que el encargado había dejado, encendió la vela para mejor luz y miró la hoja en blanco—deseando, tal vez, que la tinta escribiera sola. Su mano temblorosa flotó en el aire, pluma en mano.

Hundió la pluma en tinta, respiró otra vez y escribió:

TELEGRAMA
7 de abril, 1926
PARA: F.G. Le Cour Noir – Nueva Orleans
VÍA WESTERN UNION
RECUPERADO. EN CAMINO. NOS VEMOS PRONTO. – S.C.

Al terminar, un nudo de náusea se le formó en el estómago. No solo por lo leído… sino por lo sentido. Claro que no mencionó nada de eso. No le dijo a Frankie cuánto de sí mismo había entregado. Sentía culpa por su esposa—pero también más vivo que nunca.

Frankie no necesitaba saber que Mylene ya le había robado el alma… y comenzado a perseguirlo también.

La niebla en Cornwall era espesa, como si supiera lo que había pasado y no quisiera dejarlo ir. Sirah abordó el tren matutino con el diario envuelto en seda… y dolor. El viento aullaba afuera, como una mujer rogando, “por favor, no te vayas.” Cada sombra del corredor parecía su cabello siguiéndolo.

Después del tren, abordó un barco de vapor en Plymouth rumbo a América. Tardó catorce días en llegar a Nueva Orleans.

Cuando llegó a su tienda de antigüedades, no entró por la puerta principal—no quería ver a su esposa. Sentía que cruzaba un umbral hacia otro reino. El aire adentro era espeso, aún impregnado de clavo, naranja y canela—pero ahora cargado de traición… y de profecía.

Frankie lo esperaba. Apoyado en el mostrador, cigarro en mano, con los ojos azul marino encendidos de furia.

Sirah no se inmutó. Le entregó el diario envuelto en seda como quien pasa una maldición de la Cazadora del Recuerdo.

—El diario está intacto. No lo abrí —dijo.

Pero algo en su tono hizo que Frankie sospechara—era demasiado plano. Demasiado automático. La mentira se rompió. Frankie sabía que al menos había abierto la primera página. Olfateó el aire… y ahí estaba: esa misma y embriagante estela—naranja, clavo, canela. El aroma se aferraba al cuello de Sirah como la mordida de una sirena enamorada. Una mujer a la que no besó, pero ansiaba hacerlo.

Frankie entrecerró los ojos. Gruñó:

—Hueles a ella.

Sirah no respondió. Solo se dio la vuelta y subió las escaleras, cerrando la puerta tras de sí.

Dentro del ataúd dorado, Mylene seguía dormida.
Pero los sentía.
Ya eran suyos.
Su proyección astral se elevó para ver lo que ocurría… y sonrió.
Ya los poseía—aun sin abrir los ojos.

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Una alma. Una sombra. Un susurro.

Mylene recuerda a quienes pronuncian su nombre.

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