Capítulo 10

Il Canto del Risveglio: Sotto la Cera e il Desiderio
(La Canción del Despertar: Bajo la Cera y el Deseo)

Después de obtener el diario, Frankie caminó por las estrechas calles del Barrio Francés rumbo a Le Cour Noir. Mientras se perdía en la niebla, su mente se aceleraba—¿cuánto sabía realmente Sirah?

Cuanto más se adentraba en su teoría, más enfurecía.
“Ese bastardo olía exactamente como ella… Tiene que haber abierto el diario y leído sus secretos. No me engaña con excusas baratas. Estaba afectado, lo vi en su cara…”

Pero eso ya no importaba.
“Ella es mía. Y yo soy el hombre del que habla la leyenda de La Volpe d’Oro. Soy como el Rey Arturo con Excalibur—y sólo yo puedo invocar a la doncella en el ataúd dorado.”

Las botas de Frankie resonaban en los callejones oscuros como gritos de banshee—un contraste agudo con los murmullos musicales que se filtraban entre las grietas de los edificios. Las chicas del jazz entraban y salían de los salones con plumas, vestidos brillantes que danzaban con el aire, y labios oscuros como una copa de vino. El jazz y el perfume saturaban el ambiente, embriagando a los presentes—algunos bailaban como poseídos, otros estaban hipnotizados por la sirena que cantaba en el escenario.

Frankie entró a Le Cour Noir apretando el diario como un hombre protegiendo una herida de puñal—cuidando un artefacto sagrado… o una amante. Las mujeres se le ofrecían ansiosas, pero esa noche, Frankie no buscaba compañía.

Llegó a su despacho y cerró las puertas con llave. Esa noche, nadie entraría ni dormiría en sus sábanas de satén rojo. Las cortinas de terciopelo estaban cerradas. Las velas, dispuestas.

“Stasera balliamo insieme, amore mio.”
(Esta noche bailamos juntos, mi amor.)

Todo debía ser perfecto para el despertar de la Hechizera del Ataúd Dorado.

Entonces, llegó el golpe a la puerta.

Era Sirah.

“¡Creí haber dicho que no me molestaran esta noche!” gritó Frankie.

“Soy yo—Sirah. Traigo el artefacto que pediste,” respondió.

Frankie soltó los cerrojos. Llamó a sus hombres para que ayudaran a Sirah a llevar el ataúd dorado al centro del boudoir. El cuarto contuvo el aliento mientras lo trasladaban—un sarcófago opulento que brillaba como si perteneciera a una reina maldita.

Frankie le entregó a Sirah una bolsa de monedas de oro. “Puedes irte.”

Sirah le lanzó una mirada que cortaba. Frankie se llevó instintivamente la mano a la pistolera. Sirah entrecerró los ojos, pero sólo dijo:
“Si no hay más… debo regresar a mi tienda.”

Tan pronto como se fue, Frankie despidió a sus hombres con una advertencia firme: Prohibido interrumpir.

Volvió a cerrar con llave. Ahora, estaba solo.

Se acercó a su escritorio, tomó el diario y lo colocó sobre la mesa de obsidiana frente al ataúd.
Al fin, la tenía.

La filigrana dorada brillaba a la luz de las velas como si danzara con su propia sombra. Frankie encendió la última vela.

“Stasera balliamo insieme, amore mio.”

La llama no titiló. Se volvió negra—brillando como ceniza volcánica.

“Ya está aquí,” murmuró.

El aroma a naranja, clavo y canela volvió—deslizándose por la habitación como una serpiente que inyecta su veneno en la presa.

Abrió el diario. Página por página. Hipnotizado por su voz, entintada en carmesí. Cada línea sangraba como un conjuro.

Y entonces—lo vio.
El Ritual de la Volpe e Rosa.
(Un baile. Un vals. Tres pasos adelante. Dos hacia atrás. Una invocación para unir a los muertos con los vivos.)

Él leyó en voz alta:

“Io, il principe dal cuore fumante, do la mia anima e la mia vita, perché sono disposto a sanguinare per amore.”
(Yo, el príncipe del corazón ahumado, doy mi alma y mi vida, porque estoy dispuesto a sangrar por amor.)

Entró en el círculo que había tallado con leche de coco en polvo, pétalos de rosa y sal. En una mano: el diario. En la otra: una cinta del corsé de Mylene—el que llevaba al ser enterrada, robado de un coleccionista que jamás entendió su valor.

Frankie bajó la aguja del fonógrafo. El disco giró.
La Campanella, Op. 7 comenzó a sonar.

La furia de los violines resonó por toda la habitación mientras el humo lo envolvía. Sus pies se elevaron del suelo.

Y entonces…
Ella apareció.

Sus ojos azul oscuro brillaban como diamantes arrancados de una mina. Surgió de la sombra—fluida, divina, inmortal.

Y su voz dijo:
“Oh, Paganini. El amante más aburrido que he tenido.”

Cada paso era lento. Decadente. Intencional.

Las velas no titilaron. Las sombras se movían, pero Frankie flotaba por encima de ellas. Cuando giró, lo sintió—la brisa. El roce de sus manos. Se entregó, atrayendo su forma fantasma en un beso que sabía a eternidad.

Y esta vez, sintió el retrogusto de naranjas en los labios.

Se volvió hacia el espejo antiguo y vio su reflejo.
Sonrió como un hombre tambaleándose entre la cordura y la obsesión.

“Mi senti… mi vedi.”
(Me sientes… me ves.)

Desde el ataúd, la tapa se movió—apenas.
Y una tenue aria escapó.

Mylene ahora estaba despierta.
Lo miraba directo a los ojos.

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Un alma. Una sombra. Un susurro.
Mylene recuerda a quienes pronuncian su nombre.

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