Capítulo 14: El Cuervo, el Pecado y el Vino Siciliano

✨🕯️ Capítulo 14: El Cuervo, el Pecado y el Vino Siciliano 🍷🦋

El aire se volvió denso tras los sucesos en la Gallier House. Mylène se sentía satisfecha con el nacimiento en jade de Aimee; le complacía que la chica hubiese pasado de presa a depredadora.

Pero ese silencio no duró.

El cuervo negro en su hombro se agitó, emitiendo un crujido bajo—no como advertencia, sino como recuerdo. Como si historias antiguas despertaran en sus huesos. Sin ser llamado, voló hacia los adoquines bajo el altar, como respondiendo a un llamado enterrado en la piedra.

Mylène lo observó por un instante, luego preguntó: “¿Qué ocurre?”

El cuervo comenzó a picotear con furia entre las grietas, como intentando desenterrar algo—o a alguien.

Una losa cedió con un quejido lastimero que resonó como el lamento de niñas olvidadas—víctimas del comercio de esclavas, cuyos nombres habían sido tragados por la historia. Aimee se acercó, atraída. Extendió la mano para sostener la piedra suelta—y al tocarla, emergió un sigilo rojo.

“Un sigillo di sangue.”

Un sello de sangre, destinado a despertar solo cuando alguien nacida en verde—la sorella del fiore nero—resurgiera.

Aimee se congeló. Visiones la invadieron—niñas tratadas como mercancía en las zonas rojas de Storyville, vendidas, brutalizadas, borradas. Pero no olvidadas. No ahora. El sigilo era su voz. Su venganza. Y Aimee era ahora su patrona.

El diario comenzó a zumbar. Se abrió por sí solo, mostrando imágenes ardientes con los relatos de cada hambre depredadora, cada vileza sufrida por sus hermanas.

Los ojos de Aimee se entrecerraron. La rabia se enroscó en su interior.

Mylène lo vio, y con dulzura dijo: “No temas a tu furia, hija mía. La venganza será tuya. No eres un error—eres la retribución kármica hecha carne.”

El diario voló de regreso a las manos de Mylène, transformándose nuevamente en el cuervo.

“Él te mostró lo que debía mostrarte,” susurró. “Ahora entiendes por qué fuiste elegida.”

“No nos alimentamos de inocentes,” continuó, su voz seda recubriendo acero. “Nos alimentamos de lo podrido. De las almas maliciosas que hieren con intención.” Extendió su mano. “Camina conmigo, querida. Hay algo más que debes ver.”

“Il corvo si trasforma nel mio diario e mostrami l’incantesimo per il violino,” ordenó.

El cuervo obedeció, posándose sobre una piedra cercana y volviendo a convertirse en diario. Las páginas giraron con precisión sobrenatural, deteniéndose en una grabada en cristal y oro—el capítulo del violín encantado.

Un regalo hechizado de Mephistopheles para Mylène—un castigo irónico atado a cuerdas y madera. De un hombre desquisiado por amor, Paganini, había vendido su alma para que Mylène lo amara eternamente. Mephistopheles consideró la ironia deliciosa.

El Diablo permitió a Paganini firmar el contrato con sangre extraída de su dedo índice. En cuanto lo hizo, el contrato desapareció.

“Toca la música que te recuerde a ella,” le dijo el demonio.

Paganini obedeció, sin saber que sería la última vez que tocaría su amado violín—como si acariciara el cuerpo de una mujer.

Con cada nota febril, Paganini fue consumido. Poco a poco, desapareció dentro de las cuerdas hasta que solo quedó el silencio.

Mephistopheles se rió: “Ay, qué necio. Algún día aprenderán—el amor no se compra, ni se ata. Solo termina en tragedia.”

Mylène susurró el encantamiento. La Gallier House gimió. Un viento se coló por las paredes. Entonces—mariposas monarca brotaron de las páginas del diario, inundando la sala con color, duelo y renacimiento.

Mylène comenzó a elevarse. Aimee, descalza, se mantuvo sobre la piedra.

Un portal se abrió.

En el espejo, Mylène se vio en Florencia, bajo el reinado de los Medici. Un salón bañado en luz de velas, impregnado del aroma de azahar y rosa amarilla.

Llevaba un vestido rojo sangre, bordado con rosas sicilianas e hilos dorados. Sus labios, teñidos de vino siciliano, dulce y punzante.

Lucía serena. Lucía enamorada.

A su lado: un caballero rubio. Ojos azules como el mar. Un alma tan perversa como Hades.

Su toque era familiar—pero falso. Sus sonetos, cuchillas.

Bailó con ella solo para entregarla a la Inquisición. Para destruirla.

Se vio antes de la traición. Antes del hierro. Antes del sellado.

El violín apareció en sus brazos—divino, infernal—hecho de la madera más rara del Infierno de Dante.

Allegóricamente enigmático. Temáticamente inexplicable.

Cada nota era una traición. Cada cuerda pulsada, un miembro arrancado.

La llamaron bruja. Pero su verdadero crimen?

Amar a un hombre que jamás podría amarla de vuelta.

No con libertad. No con el alma.

Él no la quería. Quería poseerla.

Atrapar su cuerpo en un ataúd dorado. Un monumento. Un trofeo que nadie más pudiera tener.

Un ataúd tan pesado que aplastara la verdad.

Una prisión de oro.

Cuando la visión terminó, Mylène colapsó.

Pero esta vez, no fue Sirah quien la sostuvo.

Fue Frankie—que no huyó.

La sostuvo mientras las mariposas giraban. Mientras el altar vibraba. Mientras la memoria de sangre se sellaba otra vez, aguardando lo que vendría.

La llevó hacia la entrada de la Gallier House, pateando la puerta abierta. Buscó con desesperación un lugar cómodo donde dejarla. Temblando, la depositó sobre el diván.

Era el espíritu de Salvatore Greco susurrando en su oído, recordándole que un caballero del corazón ahumado era valiente en honor y leal en deber. Y ahora, como príncipe siciliano, debía proteger a su dama. Costara lo que costara.

Sirah, en cambio, estaba paralizado. No sabía si deseaba ser Vittorio… o matarlo.

Un espejo de obsidiana agrietado en la pared comenzó a brillar. Antes no estaba allí. Pero las mariposas lo guiaron hacia él—flotando como dientes de león hechos de luz.

Sirah se acercó. Una mano brillante lo jaló dentro.

Frankie gritó al ver que era un portal.

Dentro del espejo yacía un bosque de candelabros rotos, arañas quemadas, vestidos de gala desgarrados. Ecos de Beethoven, Mozart y Chopin giraban en la bruma sónica, sus sonatas goteando decadencia, inocencia perdida y opulencia podrida.

El espejo se retorció en forma de rueda—anillos de fuego girando sin fin—cada ciclo trayendo justicia. Cada castigo dependiendo de la acción.

Una mujer se paró al borde del portal.

Ojos esmeralda. Cabello rojo como el sol abrasador. Piel tan perfecta que parecía gemela de Mylène a través del tiempo.

Habló:

“El mundo se rige por 7 ciclos. Somos la rueda embrujada que jamás deja de girar.”

Se volvió hacia Frankie.

“Tú, mi amigo, eres el príncipe del corazón ahumado. Y tu pasión es real. Tu devoción, intacta.”

Frankie palideció. ¿Era ella la mujer de las leyendas de su infancia—la del ataúd de oro que su nonna susurraba?

Pero la mujer del espejo no había terminado.

“Tú no eliges el pecado. El pecado te elige. Y el siguiente no podrá alzarse… sin arrastrar a alguien consigo.”

Frankie jadeó. “¡ESPERA!”

El espejo rugió un nombre—Sirah Cabernet—y las velas se apagaron como un piano poseído chillando al fondo.

El espejo le habló directamente.

“No eres erudito. Ni hombre. Ni siquiera villano…

Pero serás el reflejo del pecado.

La causa de todo.

La raíz del mal…

Un receptáculo.”

“Recuerda—” la voz exhaló como trueno,

“La profecía se acerca.

7 ciclos.

7 pecados.

12 princesas kármicas…

y sus Señores de Corona y Pecado.”

Una alma. Una sombra. Un susurro.

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Una alma. Una sombra. Un susurro.
Mylene recuerda a quienes pronuncian su nombre.

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