Il Messagero del Jazz Profanato
(El Mensajero del Jazz Profanado)
Parte I: La Extraña Falla en el Salón
Ella sonrió.
Solo un destello—la mitad del labio—y el hombre se congeló.
Dicen que el diablo viejo siempre reconoce a sus crías.
Lo que palpitaba detrás de los ojos de Aimee no despertó miedo en aquel hombre misterioso; al contrario, reconoció en ella un poder antiguo, más viejo que el tiempo mismo.
—¿Quién eres… y qué haces aquí?
—Chica de muelles, ¿es que no me reconoces? —el hombre se quitó el sombrero de copa mientras salía de la penumbra.
—No te conozco… y si eres listo, te largas. Vete ya, muchacho—
El Mahogany Hall se quebró en un glitch extraño.
Las arañas de cristal del techo comenzaron a oscilar como si un demonio travieso tocara una armónica invisible, los prismas de vidrio bailando entre sí. Aimee parpadeó dos veces, abrazando fuerte a Ethel contra su pecho, como temiendo que el gatito se le escapara. Las paredes se ondulaban como agua.
Ethel bufó. Victoria Hall emergió de una de las habitaciones aterciopeladas.
—No deberías estar aquí—
El hombre—ya no el miserable que había arrastrado a una niña de quince años por el Quarter—apestaba a lo mismo: codicia y explotación.
El salón gimió en ondas lentas, arrullado por el lamento de sirena en la voz de Lizzie Miles, el jazz enroscándose como humo.
Entonces Aimee lo sintió: su corrupción no era mortal. Vibraba con un hedor fétido capaz de revolver cualquier estómago. Ella extendió la mano hacia su aura, intentando arrancar la podredumbre como había hecho con el hombre del callejón, obligándolo a mirarla a los ojos… pero antes de tocar su pecho, una mano invisible le apretó la garganta y la estampó contra la pared del Mahogany Hall.
Ethel saltó de sus brazos, cayendo en cuatro patas.
—No puedes tocarlo—susurró una voz desde el empapelado.
Uno de los grandes espejos del salón se rajó en el centro, las grietas extendiéndose como telaraña—como si quisiera cumplir una profecía ya escrita.
Y de esa profecía, ella salió.
Una mujer envuelta en furia dorada y verde, ojos como esmeraldas envejecidas. Se movía como una leyenda del jazz—sensual, errática, divina.
El espejo brilló con palabras doradas:
“7 Ciclos. 7 Pecados. 12 Princesas Kármicas.”
Parte II: La Llegada de la Primera Princesa
El salón volvió a congelarse.
Incluso el piano seguía tocando aunque nadie rozaba sus teclas—como un Moulin Rouge embrujado esperando a su bailarina de can-can. Las plumas quedaron suspendidas. La risa murió a medio aliento.
Algunas chicas pestañearon, tratando de despertarse. Solo Victoria vio el espejo y sus palabras doradas.
Pero solo Aimee vio a la mujer emerger del cristal, la niebla volviéndose carne. Su vestido—satinado negro con toques verdes profundos—se movía como humo. En la bruma de tabaco, parecía etérea.
El aire cambió. La música regresó—estridente, obscena, la clase de canción que se toca tras puertas cerradas.
—¿Quién es ella? —la voz de Victoria temblaba.
Aimee no respondió. Sabía que no era una mujer común—pero lo intuía: se sentía como una ejecutora, igual que Frankie Giuliani lo era para Don Silvestro… o una justiciera enviada por el destino.
Ethel bufó una vez, luego inclinó la cabeza.
La mujer caminó directo hacia el hombre del cual Aimee no había podido alimentarse. Él sonrió con un gesto burlesco… que se desvaneció cuando los ojos de Aimee se cruzaron con los suyos.
—Tu codicia apesta peor que las cloacas de Storyville —dijo Aimee, la voz como un salmo entre los dientes apretados.
Él intentó hablar—pero no salió sonido. Sus labios se movían, pero la codicia le había robado la voz.
La mujer a su lado—satin negro, cigarrillo entre dedos enguantados—sopló humo en su cara. Entonces Aimee lo vio: no su alma, sino un libro contable entero. Página tras página de tratos sucios, deudas impagas, glorias robadas, explotación de esclavos, secretos comprados y vendidos.
La Princesa no gritó. No golpeó. Solo se dio la vuelta, revelándole el libro a Aimee.
El hombre se desplomó—no muerto, no borrado, simplemente desaparecido, como si el universo por fin hubiera cobrado sus pecados.
En su lugar, magnolias negras brotaron entre las tablas del suelo.
Parte III: La Sirena y la Santa
Las magnolias se marchitaron en humo, dejando un aire de justicia kármica entre los presentes.
Lulu White se había agazapado bajo un diván. Sabía que ese hombre servía a Papa Legba—y ella lo había dejado escoger muchachas a cambio de protección del inframundo. Pero el pacto ya cobraba factura.
Aimee, insegura de lo que acababa de pasar, dio un paso hacia las magnolias. El aire se agitaba como si cruzara reinos entre sueño y muerte.
La Princesa se acercó.
—¿Sabes lo que eres?
—No lo sé… ya no estoy segura—
—¿Ya no eres una niña, verdad?
—No, señora… pero tampoco sé qué soy—
—¿Una víctima?
—No, señora. No lo soy. ¿Soy acaso un demonio?
—Entonces escucha—
Las paredes comenzaron a moverse otra vez. Cada una reflejaba un rostro distinto de Aimee—ojos verdes de envidia, colmillos goteando sangre, lágrimas corriendo sobre rouge, coronas hechas de hueso.
—Eres un pecado, Aimee. Pero no por accidente—
—¿Entonces estoy maldita? —su garganta se cerraba.
—No, muñeca. Eres la consecuencia. El castigo que corresponde al crimen.—
La mujer le puso una mano maternal sobre el hombro.
—Amor, tú eres lo que ocurre cuando el mundo no escucha y se niega a cambiar. Eres la voz de las silenciadas, el hambre de los pobres, la justicia de las violadas, la venganza de las usadas. Y yo— —le tocó el corazón— —soy lo que camina antes de la tormenta.—
—¿Eres… el ángel de la profecía?
La Princesa sonrió.
—Me llamo Nina Mae McKinney. Soy una de las Doce. Llegamos cuando la balanza se inclina demasiado—cuando los pecados corren sueltos.—
—Pero yo me alimenté de él… le arranqué el alma—
—Lo juzgaste. Los Siete Pecados llevan sus coronas bajo un código de honor. Las Doce Princesas Kármicas hacen cumplir el equilibrio. Y cuando todas se alcen… el infierno se desatará.—
Aimee miró hacia el espejo agrietado. Las letras doradas habían desaparecido. Doce mujeres estaban en sombra—Nina entre ellas, espléndida en verde pastel y negro.
Cada una portaba un símbolo: un puñal, un rosario, un libro, un látigo, un niño, una llama, una linterna, un cuervo, un trono vacío, una moneda, un vial y una máscara.
Aimee notó el rosario rosado colgando de la muñeca de Nina.
—Han estado esperando este momento—
Y entonces desapareció dentro del espejo.
Parte IV: La Leyenda de la Sirena Verde
Los espejos se calmaron. El salón—antes cargado de perfume y jazz decadente—se sentía más liviano, pero no purificado. Solo… consciente.
El rostro de Lulu White estaba pálido.
—Mira, niña, yo solo trato de sobrevivir—
Aimee no respondió. Las leyendas no necesitan compañía, solo silencio para hacer eco. Tomó a Ethel en brazos.
—No creo que nos olviden jamás.—
El gato ronroneó en acuerdo.
Entonces—su vestido fue jalado. La misma niña de quince años estaba ahí.
—Tú eres ella—
Antes de que Aimee pudiera responder, la chica corrió al piano del salón y comenzó a tocar notas suaves, dolientes:
Mamá me dijo que no fuera a los muelles
en Storyville los hombres no buscan damas,
no buscan un romance,
solo un buen rato—
en los muelles, en los muelles.
Él es el hombre sombrío con sombrero de copa,
el secuaz del diablo—
oh Señor, no se llevará mi alma.
Mamá me habló de la chica del iris negro,
la sirena que maldijo y se los llevó.
Oh mamá, ruego al bayou por sombra y protección.
En los muelles, en los muelles—la Sirena que protege a las muchachas…
La Sirena de Basin Street atrapó al hombre sombrío,
lo devoró y dejó sus huesos en el Quarter.
En los muelles, en los muelles… oh mamá.
Parte V: Los Demonios que Amaban el Jazz
Cuando la niña terminó de tocar, Aimee se le acercó.
—No temas, pequeña. Yo no te haré daño. Ven conmigo—sal de este antro. Este no es lugar para ti.—
—Pero no tengo adónde ir—
—Sí lo tienes. Te quedarás conmigo y con mi hermana en el Olivier House Hotel—
—Pero no tengo un centavo… mucho menos para un sitio elegante como ese—
—No pagarás nada. Pero aprenderás a ser una dama.—
—¿Tengo que bañarme? Siempre peleo con Miss Lulu cuando intenta meterme en esa tina blanca—
Ethel maulló.
—Antes que lo olvide—¿cómo te llamas?—
—Me llamo Estelle, señora. Sin apellido. Mi mamá nunca tuvo marido.—
Eran las tres de la mañana. El Quarter respiraba otro aire.
Cuando se preparaban para salir, el piano volvió a sonar solo. Ethel apoyó sus patas contra el pecho de Aimee, percibiendo lo que venía.
Una corneta sollozó a lo lejos, seguida por un bajo que sonaba como si Paganini lo arrancara con los dedos. Se sumó la percusión. Los instrumentos aparecieron en el escenario, uno a uno.
La voz de Estelle temblaba.
—No veo a nadie tocando—
El jazz respondió con rebeldía sincopada, desbordándose por cada grieta del salón.
—Está vivo. Desde Tremé hasta Congo Square, las sombras llenan los asientos vacíos. Pasadas las tres, el Quarter despierta—no para cazarnos, sino para celebrar el jazz. Música tan pura que convoca demonios en la noche.—
El aire olía a melaza, beignets y arrepentimiento, como café de achicoria servido en tacitas pequeñas.
Mientras cruzaban Basin Street, un hombre gritó, aferrado a su rosario:
—¡VI SUS OJOS! ¡EL DIABLO ESTÁ EN EL QUARTER! ¡SÁLVENSE!—
Aimee recordó las palabras de Nina Mae: siete ciclos, la profecía del equilibrio.
Y lo supo. Ella era el Pecado de la Codicia.
Y había despertado.
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Un alma. Una sombra. Un susurro.
Mylène recuerda a quienes pronuncian su nombre.
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