Capítulo 21 – La Sirena di Vetro

« La Sirena de Vidrio »

Parte I – El Susurro del Espejo

Después del rendezvous en el speakeasy de anoche, estaba convencida de que su canción ardía. Había logrado que Frankie la mirara a los ojos—aunque fuera solo un instante. Casi la miró con ojos de amor, o al menos esa era la mentira que se repetía una y otra vez.

“Si logro que me vea más, haré que olvide a esa cualquiera”, se dijo Ophelia, inclinándose hacia el tocador resquebrajado bajo la luna que se colaba en su boudoir, el rouge temblando en su mano.

“No es la única con labios rojos y curvas capaces de cantar a un hombre hasta el olvido. Yo también puedo hacerlo—” susurró al espejo, como esperando que la tranquilizara, que le dijera que no estaba cayendo en la locura.

Pero el espejo no halagaba. Se burlaba. Cada trazo de rouge era una disculpa. Cada rulo que armaba para imitar los rizos de Mylène—una crueldad. Cada pluma—un robo. Cada perfume—una oración a un dios que jamás le prestaba atención.

Las lentejuelas tintineaban como canciones retorcidas, tocadas en teclas que la ridiculizaban. Tal vez había bebido demasiado giggle water, y aquel soliloquio era la manera en que Dios se reía de ella.

Cuanto más se miraba, menos se reconocía. El rouge corrido sobre una sonrisa forzada. En el fondo, odiaba tanto a Mylène como odiaba cospleyar por atención masculina. La mataba—como grilletes invisibles que la condenaban a prisión.

Era un pájaro enjaulado, y su única salida era convertirse en ella. No se vestía para ser Ophelia, sino para ser el eco del fantasma de otra mujer.

Incluso había robado el perfume que Sirah había creado para oler como Mylène: naranja, clavo y canela.

Parte II – La Sirena del Vetro Finto

Camino a Le Cœur Noir, se reflejó en un vitral. Ophelia estaba segura de que se veía igual a ella—y que ningún hombre, ni Frankie ni su propio esposo, volvería a rechazarla.

No, señor. Era un canario listo para cantar desde la rama más cercana, su voz deslizándose con las teclas hacia la seducción y el éxtasis.

Le Cœur Noir estaba ahogado en humo de cigarro y chicas con demasiado rouge. Las canarias entonaban canciones agudas de amor para entretener a los hombres de Carollo, siempre borrachos pero siempre atentos. Los alligators bailaban como si Congo Square nunca hubiera muerto.

Ophelia se deslizó al escenario con sensualidad.

Su vestido se aferraba a su cuerpo como un secreto suplicando ser guardado. Miradas se giraron. Unos silbidos—loros en celo—y después silencio abrupto.

Medias palmas. Risas. Susurros en las esquinas. Pero a ella no le importó—estaba en trance.

No oyó burla. Oyó idolatría.

“La adoración es cuestión de ensayo y perfección”, se dijo.

Murmuró al pianista una melodía.

Mamá tiene que meter hierro pa’ estos cocodrilos de Luisiana—
La nena dulce no es una cualquiera,
tampoco es una santurrona—
pero papa no me crió pa’ dormir en los muelles,
mendigando cariño.
Tráeme jiggle water, ginebra y humo—
y coróname reina de este joint—

El público sonrió con burla. Pero Ophelia estaba perdida en su propia fantasía, imaginando flores y vítores cayendo sobre el escenario.

Parte III – La Sombra de Frankie

Desde el escenario, notó a Frankie subiendo las escaleras. Lo siguió entre mesas de dados y salones llenos de humo, abarrotados de chicas en plumas y sedas. Goomars y molls la rozaban como sombras danzantes.

“¡Frankie, espérame!”, gritó. Él la ignoró, rodando los ojos con fastidio.

Corrió tras él. “¡Frankie, por favor!” Finalmente, lo alcanzó.

Cuando sus ojos se encontraron—medio borrachos, medio alucinando, pesados con las demandas de Carollo para limpiar sangre—algo titiló. Reconocimiento. Y por un instante pensó en Mylène. El nombre se escapó de sus labios.

“Cara mia, non vedevo l’ora di vederti. Extraño tus grandes ojos negros—”

Pero luego notó los ojos verde oscuros de Ophelia, y salió del hechizo.

“Discúlpame, Ophelia. ¿Qué quieres? Sirah está en su tienda, no tienes razón para estar aquí.”

Esto la enfureció. Pero ese segundo en que él la miró—eso era oro.

Si me miró una vez, me mirará de nuevo—aunque me confunda con ella. Una ilusión es mejor que nada.

Cuanto más la rechazaba Frankie, más obsesionada se volvía. Una dame en misión.

Una misión para hacer que un hombre la amara—aunque tuviera que vestir la piel de otra mujer.

Parte IV – La Envidia Tiene Boca y Está Hambrienta

De vuelta en la Maison de Mémoires, sola en su boudoir—mientras Sirah prefería dormir en la tienda de antigüedades antes que junto a ella—su furia crecía.

“¡Prefiere un catre polvoriento antes que mi cama! Esa bruja los tiene embrujados a los dos. Y lo romperé—aunque me cueste la vida. ¡No hay nadie más bella que yo! ¡Soy una visión!”

Gritaba al espejo frenéticamente. El perfume que se había rociado ardía en su piel como cigarro encendido. La máscara de rímel le dibujaba dos pozos negros, haciéndola parecer un mapache. Se limpió los labios, manchando rouge como sangre.

Sus ojos se volvieron ferales. Gritó y sollozó contra el espejo como si pudiera contestar.

El espejo escupía la verdad. No era más que una muñeca pintada, una parodia de la Mona Lisa—como si Da Vinci mismo se burlara de su miseria.

El público no la adoraba. Ella lo sabía, en lo más profundo.

“¿Qué tiene esa pálida que vuelve locos a los hombres?! ¡No soy cualquiera—no soy Jane, ni una cualquiera pa’ tirar como colilla! Seguro es la querida de algún mafioso… ¡pero hasta Frankie me rechaza! Y sin embargo, esta noche me llamó por su nombre… Eso significa que estoy ganando. Lo estoy quebrando—”

Su voz se quebró en susurro:

“Esa bruja no es belleza. Es fachada y técnica—y eso se roba. Ya verán—”

Secó sus lágrimas, se untó crema fría en el rostro, roció otra capa de canela, naranja y clavo. Se pintó la boca con carmín.

“¡Se los demostraré!”

Parte V – La Tentación de Carollo

De regreso hacia Le Cœur Noir, Carollo la encontró rondando el Quarter, empapada en furia y venganza.

“Cara mia, el mundo no necesita verdad”, dijo sacando su pitillera de plata y el encendedor de diamante. “¿Un cigarro?” Su voz era tan suave como una copa de cabernet sauvignon.

“El mundo necesita espectáculo. Necesita ser manipulado. A veces, hay que ganarse los huesos, muñeca—”

No fracaso. Un cuchillo carnicero, listo para cortar carne.

“Estoy on the lam esta noche—agachado hasta aceitar unas ruedas—”

Ophelia aceptó el cigarro con sonrisa desafiante, aferrada a una esperanza peligrosa. No estaba debajo de Mylène—estaba al borde de convertirse en una Venus pintada por Botticelli. O quizás en una Madonna esculpida por Donatello.

Carollo sabía exactamente lo que hacía. Nada era más peligroso que una mujer cuyo ego había sido aplastado.

Parte VI – La Canary Goomar

La mujer del espejo ya no era Ophelia. Estaba resuelta a ser recordada como la única, la verdadera sirena, la auténtica Madonna pintada por Da Vinci. Una obra maestra.

Pero el reflejo la ridiculizaba. La mujer que intentaba copiar tenía el cabello más oscuro, los ojos negros como cuchillos. Y por primera vez, Ophelia sintió miedo.

La Sirena di Vetro había nacido.

La caída de los mafiosi de la Costa Este y Oeste ya estaba al acecho.

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Un alma. Una sombra. Un susurro.
Mylène recuerda a quienes pronuncian su nombre.

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