Capítulo 29 – El Violín Rojo y el Golpe

El Violín Rojo y el Golpe

Parte 1 – El tango del violín rojo

El diario se convirtió en un globo con un mapa del mundo que giró hasta detenerse en Sudamérica, iluminando el país de Argentina.

El país de Argentina brillaba dentro de un orbe rojo sangre; de pronto aparecieron imágenes de hombres con uniforme marchando al unísono, gritando por la libertad de las cadenas del régimen autoritario que los gobernaba. Un violín agresivo parecía llorar desde el globo, mientras las palabras “Volver, volver, que veinte años no son nada” se escuchaban por todo el cuarto en la voz melódica de Carlos Gardel.

La luz del orbe se tornó carmesí oscuro a medida que la música se intensificaba; parecía danzar junto a la voz melodiosa del maestro del tango. “Mi Buenos Aires querido, cuando yo te vuelva a ver, no habrá más pena ni olvido”, mientras los hilos rojos del globo se retorcían, se estiraban y curvaban, mostrando imágenes de la Argentina rural, campos tan dorados como el trigo plantado en esa tierra sagrada antes de la Gran Depresión.

El violín rojo de Paganini comenzó a brillar; las cuerdas destellaban como vetas de oro fundido, cada una sincronizada al compás del tango de Carlos Gardel, como un latido que no pertenecía a este mundo.

El cuervo y el cisne negro empezaron a batir sus alas; esto hizo que el globo volviera a convertirse en el diario de Mylène. Suspendido en una extraña levitación, el diario se abrió solo, abanicando sus páginas de un lado a otro hasta detenerse en una página escrita en tinta negra y dorada:

“Buenos Aires, 6 de septiembre de 1930 en la víspera de la ciudad bajo el golpe. Uriburu será el vencedor, y el país dejará de sangrar por el gobierno corrupto de Hipólito Yrigoyen.”

Mylène tradujo en voz baja: “Buenos Aires, 6 de septiembre de 1930, en medio de un golpe de Estado, Uriburu será el ganador y el país dejará de sangrar por culpa del gobierno corrupto de Hipólito Yrigoyen.”

A Mylène se le abrieron los ojos mientras se preguntaba por qué su diario había elegido ese lugar y esa fecha tan precisa para que ella se teletransportara.

Aquello no era una simple visión, sino un auténtico llamado, pues la rueda del Samsara había girado; una nueva fractura se había abierto con tanta fuerza que había roto el domo de cristal que protegía Storyville de los males del mundo.

Mylène sabía que algo se estaba gestando y que la Trifecta del Mal era responsable de la erosión de Ophelia, de su descenso a la locura y del nacimiento de Mirelle.

“El mundo está roto; el equilibrio debe restaurarse, incluso cuando las maldiciones de los muertos se retuercen en sus criptas. La violencia del pecado fractura el delicado hilo entre el bien y el mal”, dijo Mylène al cuervo y al cisne negro.

“Diario, dime, ¿por qué vamos a Argentina?”

El diario respondió: “Nueva Orleans – Buenos Aires, los hilos del destino han sido cortados.”

Parte 2 – El hechizo del tango de la copa rota

“Los hilos del destino han sido cortados”, repitió Mylène.

Mientras Mylène se giraba para tomar el violín rojo y brillante de Paganini, lo apoyó con delicadeza en su barbilla y tomó una hoja de música envejecida, colocándola sobre el espejo y sosteniéndola con su mano derecha.

“Diario, oh dulce diario, mi amado. Muéstrame la música que debo tocar y el alma del hombre que debo sentir en los huesos.”

El diario comenzó a llenar la página con notas musicales, y el retrato de Carlos Gardel apareció frente a ella.

“Te has embriagado de mi amor, has bebido mis besos hasta la última gota, me has arrojado al piso y quebrantado mi espíritu.
Mi corazón roto en mil pedazos a media luz, como una copa rota.
A media luz, en el borde del cristal quedó la huella de tus labios, el aroma de tu ser, mujer traicionera.”

Mientras Mylène tocaba este tango empapado en el dolor de un hombre traicionado por la mujer que amaba, las lágrimas le corrían por el rostro. Cuanto más apasionadamente tocaba, más lloraba.

“Rinconcito arrabalero, todo se ilumina cuando ella vuelve a verte, en mi vieja Argentina.
Como una nube que se ha ido para no volver más.”

Las paredes del Olivier House Hotel comenzaron a retumbar y a sacudirse con violencia mientras el tango resonaba por todo el Barrio Francés.

Los ojos de Mylène se inundaron de lágrimas saladas mientras continuaba tocando y cantando, canalizando el espíritu de Carlos Gardel a través del violín de Paganini. Cada vez que el violín alcanzaba la nota de copa rota, las cuerdas cambiaban de color entre rojo y dorado, las notas musicales creando una nube cósmica de polvo y luz dorada.

“En el borde del cristal quedaron tus besos como huellas en mis labios, como una nube que se ha ido para no volver más.”

Parte 3 – El domo de cristal se rompe

Storyville, Nueva Orleans – Magnolia a Medianoche

Aimee vagaba por el Quarter como una pregunta que pedía respuesta, deslizándose entre reinos mientras la noche se negaba a saciar su sed de conocimiento. Los demonios del jazz jugaban a las escondidas con los mortales que aún andaban por las calles, mientras otros intentaban entrar a Le Cœur Noir, fracasando miserablemente cuando el perfume de rosas rojas y canela mezclado con agua bendita creaba un gas poderoso que era su kriptonita.

Aimee se reía mientras observaba sus intentos inútiles por penetrar el portal.

“Frankie es un hombre listo; hizo esto para protegerla, pero es mi deber cerrar el ciclo kármico. Yo soy verdugo y salvadora, diablo y santa, luz y oscuridad. Pero esta noche, estos depredadores que se aferran a las últimas gotas de mi juicio no serán drenados por completo, oh no—voy a dejar unas cuantas gotas para que estos demonios se alimenten. Al fin y al cabo, la Madre dijo que debemos mantener el equilibrio y permitir que el mundo se restaure. La era de la restauración está sobre nosotras mientras el péndulo se balancea de regreso.”

Mientras Aimee vagaba por Tremé, terminó en Basin Street, notando a los borrachos tambaleándose sobre la acera.

“Salut! Brindo por ti, y por todos los ustedes que mis ojos pueden ver, y por el gato que me está siguiendo”, dijo uno de los borrachos, señalando a Ethel Bourbon.

Los faroles de la calle se apagaron por un momento; luego, las luces volvieron a encenderse, esta vez con un tinte mostaza.

“Hmm, algo está pasando”, murmuró Aimee por lo bajo.

De pronto se escuchó una nota aguda de violín, llevando estas palabras en el viento: “En el borde del cristal quedaron tus besos como huellas en mis labios, como una nube que se ha ido para no volver más.”

Todos los faroles se rompieron cuando la música del violín viajó por las calles, dejando al Quarter en completa oscuridad. Las ventanas se hicieron añicos, los postes de luz—todo lo que era de cristal se quebró.

Ethel Bourbon maulló, alzando la cabeza al mismo tiempo, abandonando el nido que había hecho en el vestido verde marfil de Aimee.

“Ethel, ¿qué te pasa?” El gato ronroneó y volvió a acomodarse en el pecho de Aimee, su pequeña cabeza asomándose entre el escote.

Con sus ojos verdes como joyas entrecerrados, Ethel soltó un fuerte bufido.

“La Madre nos está llamando. Es ella. Su firma es inconfundible: la cuerda, el pecado, la nube que ya no regresa.”

El cuerpo de Aimee empezó a responder a la música, sacudiéndose como si estuviera convulsionando.

“Rinconcito arrabalero, todo se ilumina cuando ella vuelve a verte, en mi vieja Argentina.
Como una nube que se ha ido para no volver más.”

La segunda nota golpeó, y el cuerpo de Aimee se llenó de sombras; bajo sus pies, fue elevada. Una figura masculina se unió a ella, curvándose como si estuviera hecha de cintas de seda negra, listo para hundirla en el olvido.

El violín lanzó otra nota. Esta vez, ella entró en trance, enlazada con el hombre hecho de seda, y por un segundo olvidó que era la sirena de ojos verdes—la ejecutora—y recordó que, al fin y al cabo, era una mujer en su mejor edad.

Ese hechizo apasionado y lujurioso—¡qué era! Doblegaba su voluntad, contorneaba su cuerpo y la dejaba sedienta de más. Mientras el hechizo de tango continuaba, vio una docena de versiones de sí misma, todas con el emblemático prendedor de iris negro: una sirena de ojos verdes y piel de chocolate, una niña herida, una depredadora kármica, antes de que la música se detuviera de nuevo y las luces de la calle se encendieran, esta vez con un tono rojo que iluminaba las calles.

Aimee cayó al suelo junto con Ethel. Despertó en la habitación de Mylène en el Olivier House Hotel, mientras Mylène seguía tocando, perdida en las notas que salían del violín rojo.

“Rinconcito arrabalero, todo se ilumina cuando ella vuelve a verte, en mi vieja Argentina.
Como una nube que se ha ido para no volver más.”

Una rosa color crema apareció en el cabello de Mylène—una marca de emisaria, de un nuevo mundo.

Ella se quitó la rosa del pelo y se la ofreció a Aimee.

“Hija mía, Argentina llora; está fracturada, su corazón desgarrado entre dos amores. Argentina se está rompiendo”, dijo Mylène mientras continuaba tocando, cada nota más violenta que la anterior.

“Alguien allá encarnará la Envidia como tú encarnas la Avaricia; será tu hermana en verde. Tú y yo somos testigos del nacimiento de la fractura de las dos Argentinas—el comienzo de la Década Infame, la caída y el renacimiento.”

Y así comenzó la Década Infame. Era 6 de septiembre de 1930 cuando el violín dejó de tocar.

Parte 4 – Entre mundos y las cuerdas del violín rojo

Buenos Aires, 6 de septiembre de 1930 — En medio del golpe fascista contra Yrigoyen

“El portal del tango, la cancioneta que abre el camino.”

Cuando la música se detuvo, no fue el silencio lo que llenó la habitación, sino una sensación de rapto, como si el mundo tuviera el núcleo fragmentado.

Esta ruptura significaba el inicio de algo—de un cambio de mundos—entre un golpe de Estado, un régimen fascista tomando el poder y el hambre de una nación.

Mylène alzó de nuevo el arco, y el violín rojo respondió con un resplandor tan profundo que parecía el corazón de alguien latiendo tan rápido que estaba a punto de salírsele del pecho.

Las notas en staccato vibraban como si la tierra se estuviera desvelando a sí misma. El cuerpo de Aimee estaba suspendido en el aire, tomado sensualmente por una figura masculina hecha de cinta y seda negra, una sola rosa color crema colgando de sus rizos, mientras la flor del iris negro se deslizaba hacia su escote para convertirse en un prendedor rígido que brillaba en verde jade.

Una sincopación entre siglos, entre cuerpos, almas y cuerdas. La mano derecha de Mylène seguía sosteniendo el arco, mientras la izquierda sujetaba el violín. Soltó otra nota.

“Como una nube que no vuelve jamás.” El tango volvió a construir su tensión—más afilado, más hermoso—a medida que las notas en staccato crecían, las letras convirtiéndose en leyendas trágicas.

“En el borde del cristal quedaron tus besos como huellas en mis labios, como una nube que se ha ido para no volver más.”

Cuando sonó la siguiente nota en staccato, las paredes y la realidad se fusionaron en una sola. Mientras la silueta danzaba con el tango y las notas subían a crescendos, el cuerpo de Aimee era girado, sostenido y elevado por el hombre hecho de seda y cinta. Al llegar a las ventanas, allá arriba, el cristal de la lámpara de araña explotó en un millón de fragmentos.

De cada trozo de vidrio se formó una bola de nieve; cada fragmento transparente contenía una imagen en movimiento como si un oráculo estuviera naciendo. Ese oráculo era una premonición del futuro previsible.

De la Plaza de Mayo temblando bajo las botas marrones, los hombres de verde oliva militar, con sus cuellos alemanes de Kragenspiegel y sus cascos—esa relación perturbadora con Alemania que distorsionaba su orgullo nacional. Esos hombres saludando al nuevo régimen bajo un cielo triste y sangrante, lágrimas de cobre cayendo sobre la hermana rural de Argentina.

Partida por la mitad, los tanques avanzaban como bestias metálicas marchando al ritmo del arrabal, el grito callejero de la libertad.

“Argentina de mi alma, que sangras por la herida causada por los infames.” El tango y bolero del obrero.

Hombres y mujeres se volvían hacia la radio para escuchar las últimas noticias mientras los hombres de Yrigoyen luchaban hasta su último aliento, mientras el poder se les arrancaba de las manos.

“El tango del callejón arrabal, el llanto del obrero: dame pan y dame vino. Uriburu es un fascista.”

Mientras los hombres de Uriburu tomaban la plaza en un unísono violento marcado por la síncopa.

La bola de nieve dejó de brillar cuando Mylène dejó de tocar, y el cuerpo de Aimee levitó.

Parte 5 – El golpe de Estado

Buenos Aires bajo el Golpe — 6 de septiembre de 1930

“Queremos una vida mejor para el pueblo.”

El cuerpo de Aimee descendió con suavidad como si estuviera en un sueño, bailando el alma con un extraño sensual.

Para una mujer en su mejor momento, fue toda una experiencia sensorial—similar a un primer beso, amor al primer tango.

Sus pies tocaron el frío adoquín, que le resultó reminiscente de Storyville. Sintió la tierra, la codicia y la sed de cambio de una ciudad a punto de caer en el abismo.

Buenos Aires la recibió; la ciudad la exhaló, no con un soplo de aire fresco, sino con un jadeo de pánico.

Los tranvías chirriaban mientras los conductores saltaban de sus puestos; los carros tirados por caballos corrían a la par de los primeros automóviles Ford, en una ciudad que apenas estaba despertando al siglo XX, las multitudes surgiendo como si el mar Rojo se hubiera abierto, llegando desde la Diagonal Norte.

“Una música brutal, entre terror y triunfo, el bandoneón de las dos Argentinas.”

Soldados con uniformes verde oliva, con sus cuellos alemanes de Kragenspiegel, pasaban a toda prisa junto a Aimee y Mylène, gritando a las multitudes, empujando a los hombres al suelo y apuntando los rifles a sus sienes. Las mujeres gritaban de horror y los niños eran arrancados de los brazos de sus madres.

“¡Vamos! ¡Ríndanse o mueran!”, gritaban los soldados mientras disparaban contra hombres desarmados que no obedecían sus órdenes. Mylène y Aimee observaban la escena.

“No lo hagas. No podemos intervenir; debemos dejar que la historia siga su curso. No es nuestro lugar, como leyes del universo, entrometernos en los asuntos humanos.”

Mientras los soldados sometían al resto de los hombres que no habían sido abatidos, sus botas marrones pisoteaban los adoquines en una escena tan sangrienta y desgarradora que Aimee lo sintió en el estómago, pero recordó lo que Mylène acababa de decir.

“Entendido. No podemos ayudarlos, o cambiamos la historia.”

El cielo sobre ellas empezó a cambiar de color a cobre oxidado—verdoso, impulsado por el dinero viejo, la envidia y la avaricia—semejante a una vieja herida que guarda rencor. El color se iba tornando en un verde más oscuro, como si Dios mismo se preparara para castigarlos o llorar.

La Diagonal Norte estaba en medio de un golpe. A su alrededor, las radios en los cafés y los altavoces en los postes escupían boletines frenéticos:

“Interrumpimos la programación, el presidente Hipólito Yrigoyen ha sido derrocado. José Félix Uriburu será el presidente provisional en el cambio de mandato.”

Los canillitas corrían de vuelta a sus puestos de periódicos para cambiar a la última edición.

“¡Extra, extra! ¡El presidente provisional José Félix Uriburu traerá un nuevo mandato!”

Al otro lado de la calle, en los balcones opulentos, las mujeres de clase alta observaban desde sus azulejos marfil y cortinas de encaje, aferradas a sus perlas, preguntándose qué traería ese comandante militar. Cómo cambiaría la Argentina que conocían y, sobre todo, si conservarían su lugar curado en la sociedad o si tendrían que mezclarse con los “sucios” obreros.

“¡Qué horror! ¿Qué será de nosotras?” dijo una de las damas en los balcones.

Un nuevo bandoneón se escuchó desde las entrañas de la tierra—un giro kármico hecho de orgullo nacional terco y miedo. Una ciudad rehecha a la fuerza. Un nuevo orden de clases. Y José Félix Uriburu estaba a punto de darle un nuevo significado a la palabra fascista.

Aimee caminó entre la multitud en shock, respirando la confusión; la rosa color crema en su cabello se abrió para dejar que sus pétalos sintieran los nodos del pecado que brotaban de cada rincón de la Diagonal Norte.

Podía oler a los generales en los cuartos llenos de humo celebrando entre cigarros y whisky, riendo del valor robado y de los futuros arrebatados, trazando cómo cimentar su poder durante años. Los terratenientes alzando sus copas de Malbec, pues la promesa de control y prosperidad había regresado, mientras las mujeres volvían a quedar excluidas de la historia que definía sus vidas, y los trabajadores descubrían que nunca tuvieron realmente una opción, que una vez más habían sido usados como peones políticos.

Una ráfaga de injusticia florecía bajo la herida verde que no sanaba.

Aimee la inhaló, y con cada respiro lo sintió todo.

La Envidia subía más alto que el océano Atlántico—imperdonable, sin corona, creciendo. Aún no tenía forma, pero el caldero estaba hirviendo, palpitando de expectativa.

Lejos de Buenos Aires, quizá en Nueva Orleans o en Sicilia, el mapa kármico dio un tirón.

En otra ciudad de pecados, rosas y magnolias, los Señores de Corona y Pecado se preparaban para golpear, como si alguien hubiera tocado la tecla equivocada en los marfiles.

Carollo sintió una punzada en el pecho que se le extendió al brazo izquierdo, como si estuviera sintiendo un infarto.

“Algo acaba de despertar—verde, y más venenosa que ella.”

Aimee continuó su camino por la Diagonal Norte hasta llegar a la Plaza de Mayo. El círculo alrededor de la Pirámide de Mayo brillaba con ecos de seda verde, resplandeciendo en una extraña sincronía mientras se escuchaba tango—el violín y el bandoneón tocando en armonía como si estuvieran poseídos.

La silueta de una mujer bailando al pie de la pirámide, vestida con seda verde clara y largas trenzas negras, desgarrada entre dos identidades, empezó a ascender hacia la cima de la pirámide frente a la Casa Rosada.

“Sangre de la dinastía del Dragón corre por sus venas, al igual que los lazos de Pancho Villa.”

Los susurros sobre la aristócrata chino-mexicana, la que llegó después de la Revolución. Dicen que su familia lo perdió todo. Dicen que es un presagio de mala suerte. Dicen que es hermosa—una criatura exótica.

Eso dicen los rumores.

Su llegada marca el primer giro de la rueda del Samsara—su retribución kármica en suelo argentino. Mientras el golpe rugía afuera, la Década Infame había comenzado.

Y en algún lugar entre las fracturas de la sombra y la identidad, desde un país en plena revolución, Angelica Monserrat Córdova inhaló su primera bocanada de libertad prestada en un país que ahora era su nuevo destino.

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