🦉 Capítulo 15 – Storyville, La Sirena y la Codicia | Mylène Chronicles

🦉 Capítulo 15: Storyville, La Sirena y la Codicia🍷

“Recuerda—” la voz se arrastraba como un trueno contenido.
“La profecía se acerca.
7 ciclos.
7 pecados.
12 princesas kármicas…
y sus Señores de Corona y Pecado.”

La superficie del espejo se desvaneció, dejando la habitación ahogada en un silencio fúnebre. El eco permaneció, vestido de humo, resbalando aún por las paredes de la Gallier House como una lágrima helada.

Sirah perdió el equilibrio mientras intentaba mantenerse firme, su mano temblorosa rozando por accidente la espalda de Frankie.

La Gallier House quedaba a pocas calles de la Maison de Mémoires de Sirah, y en lugar de volver por el camino habitual, se adentró en el French Quarter—guiado, quizá, por algo invisible. Al pasar por Toulouse Street, se agachó a atarse el zapato, y en ese instante, el cuervo negro de Mylène aterrizó sobre una maceta del balcón del Olivier House Hotel.

El ave sacudió las alas, lanzó un suave caw caw, y luego bajó revoloteando para picotear el abrigo de Sirah, empujándolo hacia las ventanas del viejo hotel.

Ya entendí la señal.

“¿Es esto lo que mi Mylène desea como su humilde morada?” preguntó en voz alta, sintiéndose un loco por hablarle a un pájaro como si pudiera entenderlo.

El cuervo ladeó la cabeza, indiferente a sus dudas, y graznó de nuevo—esta vez con más filo. Sirah dudó un instante, luego tocó la puerta.

La leyenda decía que el Olivier House pertenecía ahora a Lestat—el vampiro. Solo pensarlo le encendió los celos.

¿Será Lestat otro rival…? ¿Otro amante vampiro, eh?

Como si ya no tuviera suficiente competencia con ese bastardo Medici… y el siciliano de pacotilla.

Su monólogo interno se apagó cuando la realidad le golpeó con frialdad.

¿Cómo diablos voy a conseguir esta casa para mi princesa?

La matrona que abrió la puerta lo escaneó de arriba a abajo con la ceja arqueada en desprecio teatral.

“¿Qué desea?” soltó, seca. “Mientras sus gustos no sean raros, podemos acomodarlo.”

“Quiero comprar este hotel.”

La mujer rió—con ganas. “Señor… ¿a quién quiere impresionar que viene a conquistarla con un maldito hotel?”

“Es por asuntos de negocios.”

“El amo no está, pero seguro el precio le sangra el alma.”

La paciencia de Sirah se adelgazaba.

“Dígale a su amo que cualquier precio que fije… lo pagaré. Por triplicado.”

Sabía que no tenía opción: necesitaría que ese bastardo siciliano soltara el dinero.

Frankie Giuliani no creía en fantasmas ni espíritus. Creía en algo más poderoso: el dinero. Según él, podía comprarlo todo—propiedades, respeto, incluso mujeres. Pero últimamente, sentía que estaba cambiando. Su seguridad arrogante ya no le quedaba como antes.

Sirah regresó a la Gallier House y lo encontró exactamente donde lo esperaba: junto a una Mylène dormida, la resurrección había drenado su cuerpo en un sueño sagrado.

“Debemos hablar,” dijo con voz baja. “Encontré el lugar perfecto para ella. Está cerca de tu bar.”

Le mostró un mapa, señalando cómo Toulouse Street quedaba a apenas una milla y media de su lounge en Bourbon.

“Una milla y media. Caminable,” agregó. “Esta casa… está hecha para secretos. Para leyendas. Para diosas como ella.”

El Olivier House Hotel había pertenecido una vez a Madame Mariane Benvenue—una viuda criolla con fortuna para quemar. La leyenda decía que se casó por dinero y enterró su deseo. Algunos murmuraban que había asesinado a su marido. Que su fantasma aún rondaba el segundo piso, goteando perlas ensangrentadas y perfume de gardenia. Otros creían que no era un fantasma en absoluto.

Decían que era una vampira, dormida pero esperando. No un mito—el mito.

Frankie asintió. “Entendido. Esa casa será de ella antes del amanecer. Tengo que ir a hacer mi magia.”

Y desapareció rumbo a Toulouse Street.

Cuando llegó a la puerta, esta se abrió sin necesidad de llamar—como si el mismísimo Lestat lo hubiera estado esperando.

La misma matrona que se había burlado de Sirah se volvió de terciopelo al ver a Frankie.

“Mi amo lo espera en su salón.”

Los papeles de la escritura ya estaban listos. No hubo negociación.

Un hombre pálido, vestido con atuendo del siglo XVIII—cravat de encaje negro, piel de nieve, una sonrisa que sabía demasiado.

“Estoy seguro de que sabe quién soy,” dijo el hombre.

“No hace falta presentación.”

“Todo por ella.”

Frankie sintió la sangre subirle a la garganta, pero se recordó: él no poseía a Mylène. No podía forzarla. No como ese bastardo Medici lo había hecho. Ni como probablemente lo había hecho Lestat.

La mano del notario temblaba al pasarle el pergamino. En el momento en que Frankie firmó, el cuervo de Mylène golpeó el cristal de la ventana con el pico.

Ya estaba hecho. La casa era suya.

Y antes del amanecer, Mylène y Aimee habían cruzado las puertas del Olivier House Hotel.

Parte 2: El pecado que no duerme

Aimee dormía profundamente en su nuevo boudoir—un concepto extraño para alguien que había pasado noches encogida en los suelos de madera cerca de los muelles de Storyville. La cama era grande y majestuosa, cubierta por cortinas blancas y doradas bordadas con rosas.

Ya no despertaba como antes—sin borrachos gritando que se moviera, sin pescadores burlándose por verla dormir en el suelo, sin un hombre retorcido intentando convertirla en Fantine mientras las Lovely Ladies cantaban en el muelle.

No despertaba jadeando por aire. No había gritos. Ni espasmos. Solo paz. Una quietud demasiado desconocida para alguien como ella.

Sus ojos se abrieron lentamente.

Estaba recostada en un diván de terciopelo rojo, su boudoir ahogado en la vieja grandeza francesa—como si Versalles hubiera exhalado y dejado su aliento atrás. Destilaba opulencia y viejas fortunas.

Espejos cubrían las paredes. El papel tapiz de seda, verde y dorado, se había desteñido como mariposas huyendo del bosque. Sobre su cabeza, una araña de cristal se mecía al compás de Mozart.

A su lado dormía un pequeño gatito negro. Una vela solitaria titilaba—no con violencia, sino con propósito. Como si hubiese esperado un siglo solo para inclinarse ante ella.

Aimee levantó al gatito con una ternura exquisita.

“Ahora eres mi Príncipe de la Oscuridad,” susurró, “mi rey peludo. Y yo… yo soy tu reina en jade.”

El gatito maulló, como respondiendo a la coronación.

“¿Cómo debería llamarte, compañero peludo?” Pausó, y luego sonrió. “Ya lo tengo. Te llamaré… Ethel Bourbon.”

El gato saltó a su pecho y comenzó a amasar la tela de su camisón antes de hacerse un pequeño ovillo satisfecho. Maulló de nuevo, en aprobación.

“Ethel Bourbon, entonces.”

Se levantó de la cama, un poco débil—pero no era debilidad mortal. Su cuerpo humano ya no existía.

No había hambre. Ni sed. Ni dolores. Solo una vibración extraña naciendo de su pecho.

Sonaba como tambores. Como la Plaza del Congo reverberando su antiguo pulso— Como Marie Laveau bailando con fantasmas.

Caminó descalza hacia el espejo más cercano. En su reflejo, su cuerpo brillaba con venas verdes palpitantes, expandiéndose como escritura ancestral.

Un mapa. Una profecía. Grabada en su carne.

La escuchó de nuevo, como un susurro a través del hueso: La profecía se acerca. Siete ciclos. Siete pecados. Doce princesas kármicas…

Pero esta vez no era la voz de la mujer de ojos esmeralda del espejo en la Gallier House. Esta vez—era parte de su respiración.

Aimee se irguió, descalza, con el gatito dormido sobre su pecho.

La muchacha del espejo solo le resultaba familiar en forma. Por dentro—había renacido.

Sus rizos eran más oscuros, brillantes—como tinta bañada en aceite. Sus ojos ya no parpadeaban con miedo.

Ardían. Desafío. Juicio. Memoria. Fuego. Verde fundido en oro. Jade en el alma.

Sostenía al gatito con el brazo derecho. Con el izquierdo, extendió la mano hacia el espejo.

El cristal onduló como agua.

No sentía hambre de sangre. Eso era demasiado simple. Demasiado humano.

Ella era una leyenda ahora. Mylène la había hecho leyenda.

El hambre que llevaba era distinta. Más antigua. Ansiaba el crujir del poder acumulado. El hedor rancio de la ambición. La crueldad de la gloria robada.

Anhelaba el perfume de hombres y mujeres que se alimentaban de las niñas invisibles— niñas como la que ella había sido.

Podía olerlo desde allí. Desde el Quarter. Y el hedor se hacía más fuerte.

Desde los clubes de jazz, los cuartos traseros… los burdeles sin arañas de cristal, pero con jaulas. Desde los muelles sórdidos de Storyville— de Basin Street hasta Faubourg Tremé.

Aimee no necesitaba explicaciones. Recordaba el pacto hecho en jade.

Todavía llevaba el broche de iris negro. Su corona en verde.

Y aunque su alma era suya, el Pecado la había elegido. No para atormentarla. Sino para ejecutar. Para castigar.

El hedor de la codicia la esperaba. Y ella estaba lista para clavarle los colmillos.

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Una alma. Una sombra. Un susurro.
Mylene recuerda a quienes pronuncian su nombre.

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