🕯️ Il Trono Verde e le ombre di Whitney 🌿
Parte I: Il Trono Verde
El hedor de la codicia la estaba esperando.
Y ella estaba lista para clavarle los colmillos.
Mientras Aimee comenzaba a explorar su habitación, el silencio lúgubre hacía que Ethel Bourbon se mostrara inquieto, deseoso de aventurarse por las otras habitaciones del Olivier House Hotel. Era naturalmente curioso, como la mayoría de los gatitos.
El Olivier House Hotel era una obra maestra majestuosa que reinaba en sombras y cargaba con una riqueza histórica, orgullosa de su pasado aristocrático. Un palacio construido para el desenfreno, empapado en opulencia, un santuario al hedonismo donde los hombres se entregaban a sus deseos más animales. Un lugar hecho para hombres que no aceptaban un “no” por respuesta, donde las mujeres eran objetos hermosos, musas de inspiración—o demonizadas por su sexualidad.
Aimee siguió a Ethel Bourbon por los pasillos descalza, mientras el gato maullaba como si le dijera: “Ven, sígueme.”
Los corredores eran magníficos: pesadas arañas de cristal colgaban de los techos, los suelos de mármol evocaban a Versalles, y los retratos mostraban mujeres de aspecto siniestro en corsés de brocado y guantes de encaje.
Esas mujeres nunca levantaron un dedo en su vida.
Siempre me he preguntado qué se sentiría no tener que trabajar.
El olor nauseabundo de la gloria robada y la riqueza mal habida hacía que las venas de Aimee palpitaban en un verde oscuro. Cada rincón apestaba a dinero arrancado a la fuerza, no ganado con trabajo arduo.
Llegó primero a la biblioteca y empujó las puertas de madera. La oscuridad era total, pero Ethel Bourbon entró primero, guiándola con suaves maullidos.
Tropezó con una mesita lateral. La madera era tan vieja que Aimee se clavó una astilla en la pierna. Ethel maulló, luego saltó sobre la mesa, mostrándole a Aimee una pequeña lámpara de aceite. La encendió con las cerillas que estaban al lado.
Ethel bajó, frotándose contra la pierna de Aimee como para consolarla, y luego continuó explorando la biblioteca, cazando ratones.
Cuando la lámpara iluminó los enormes estantes, Aimee notó los cantos dorados de los libros—exquisitamente costosos.
La curiosidad pudo más. Empezó a tocar objetos al azar en la biblioteca. El primero fue un retrato de una mujer con sombrero emplumado, guantes de satén blanco y un vestido con volantes que la hacía parecer suspendida en el aire.
La habitación comenzó a girar, como si el tiempo mismo se moviera—
Visiones de sus hermanas encadenadas. Campos de algodón. Látigos de cuero y espaldas ensangrentadas.
Fue breve—un destello— Pero lo suficiente para que Aimee gritara de terror. Una herida tan profunda que parecía ancestral.
Parpadeó con fuerza y estaba de nuevo en la biblioteca del Olivier House.
Se movió a otra sección y encontró un montón de libros de contabilidad. Al poner su mano derecha sobre la tapa del primero, sintió que otra visión se avecinaba.
Antes de que comenzara, abrió el libro de golpe, obligándose a respirar lentamente mientras intentaba leer la primera página. Entonces llegó otra visión.
Esta vez era el capataz persiguiendo esclavos por los campos, azotando el látigo y gritando:
“¡Muévanse! ¡Aquí no vinieron a descansar! ¡Nada de esto les pertenece!”
Aimee volvió en sí y se encontró otra vez junto a los libros. Continuó leyendo los nombres grabados con caligrafía elegante. El esposo de Madame Marianne Benvenue no solo era dueño de este hotel. Era dueño de personas. Su gente.
Aimee sintió náuseas. Aquel hombre poseía varias plantaciones en toda Luisiana.
Otra visión la golpeó de sorpresa—más aguda, más fuerte.
Campos de algodón. Cadenas. Su madre gritando de dolor junto a un hombre muerto cubierto de sangre. Un terrateniente mirándola con desprecio.
El rostro del hombre era el mismo que había visto en uno de los retratos del corredor.
Aimee perdió el equilibrio y se aferró al escritorio. Sintiendo que algo o alguien la estrangulaba, soltó un alarido:
“¡Mamma! ¿Por qué?”
Mientras gritaba, Ethel Bourbon pasó entre sus piernas como intentando reconfortarla.
Éramos pobres. No teníamos qué comer. Éramos humanos y aun así este hombre nos trató como perros.
Recuperó el aliento y volvió al escritorio para seguir leyendo el libro. Su rabia estaba mutando.
Ya no era solo dolor o impotencia.
Oh no—ahora era personal.
Había visto las hileras de caña doblegadas bajo el peso del calor y la crueldad. Había visto a su madre y a su padre sufrir. Sentía su miedo y su furia a la vez, más abrasador que cualquier sed que hubiese conocido.
Rabia. Tristeza. Impotencia.
Ethel Bourbon maulló suavemente, sintiendo el incendio interno de Aimee.
Pasó la página y leyó la lista de plantaciones que Joseph Godfroi Olivier de Vezin había poseído:
- Nottoway Plantation – 7,116 acres, algodón y caña de azúcar
- Belle Grove – 7,000 acres, azúcar
- Oak Alley Plantation – 1,200 acres, caña de azúcar
- Whitney Plantation – 2,000 acres, caña de azúcar
Aquí termina todo.
Otro destello—corto esta vez: la Whitney Plantation al fondo, los campos de caña, los gritos de su madre.
Termina ahora.
No permitiría que siguieran pudriendo a otros con su crueldad.
La tierra que había visto morir a sus padres ahora serviría para la retribución kármica. Un santuario para reclamar el alma y la identidad arrebatadas.
Parte II: Storyville y los Blue Books
Aimee sabía que Whitney solo podía asegurarse con una fortuna, y el único hombre dispuesto a desembolsar semejante inversión sin pedir su parte era Frankie.
Pero primero—necesitaba hablar con Mylène.
Ethel, sintiendo el dilema de Aimee, saltó a su regazo, amasando su falda como si quisiera reconfortarla.
“Ethel… Estoy segura de que mi hermana mayor lo entenderá.”
El gatito maulló en señal de acuerdo.
Mylène apareció en la biblioteca, majestuosa como siempre, vestida de encaje oscuro y brocado púrpura.
Mia sorellina—¿me llamabas?
“Tengo algo que pedirte… es muy importante.”
“Ya lo sé—non c’è bisogno di spiegazioni.”
“Hecho. Francesco conseguirá el lugar. Pero primero… hay almas podridas esperando ser devoradas. Storyville nos espera.”
El pulso de medianoche de Basin Street era un sueño ácido: colorido, caprichoso, infestado de figuras extrañas que solo salían de noche. El jazz gemía por las rendijas de los cabarets llenos de humo, donde sirenas vestidas para matar arrancaban confesiones a hombres ebrios.
Las chicas se apoyaban en los marcos de las puertas con carmín y bustiers de encaje, sus labios pintados susurrando provocaciones.
“Ven por lo tuyo, grandote—”
Los hombres se dispersaban como cucarachas en distintas casas, chorreando whiskey y arrogancia a partes iguales. Las venas de Aimee latían de un verde incandescente mientras el broche de iris negro en su cabello se agitaba con cada paso. Ethel Bourbon estaba acurrucado bajo su brazo como un niño al que protegía.
Ella no pertenecía a ese barrio sucio, y las mujeres lo sabían.
“Quizás deberías arreglarte un poco,” dijo una de las madames, aspirando de su cigarrillo. “Mi casa podría usar un plato exótico.”
“No, gracias. No estoy en venta.”
La mujer soltó una carcajada. “Chica estúpida—no vales más que unas cuantas monedas.”
Aimee siguió caminando. Le había pedido a Mylène que la dejara deambular sola por el Quarter esa noche. Sobre ella, el cuervo de Mylène volaba en silencio, vigilando su camino.
Nunca he tenido a alguien que se preocupe por lo que me pase, pensó Aimee. Prometo que a partir de ahora, yo también te cuidaré.
Se detuvo cerca de los muelles cuando oyó a un hombre gritar:
“¡Extra, extra! ¡El mejor Blue Book de Nueva Orleans a la venta! ¡Solo diez centavos! ¡Descubre a las chicas más bellas del Quarter! ¿Quieres saber quién tiene las mejores?”
La infame guía de prostitución de Nueva Orleans.
Aimee le arrebató un ejemplar de las manos al hombre sin decir palabra.
El papel apestaba a colonia barata y sudor. Sus páginas estaban llenas de anuncios de burdeles, fotografías de mujeres apenas vestidas, descritas como caballos: raza pura, high yellow, criolla pura. Cada entrada incluía precios, números de reserva, cuotas, incluso listas de espera.
Order of the Garter: Honi soit qui mal y pense.
Avergüéncese quien piense mal de ello.
Casi rió. ¿Vergüenza? Esto era explotación.
La sangre de Aimee hervía, sus ojos brillaban de un jade peligroso. Su aura ardía verde, su tono oscureciéndose con cada página que pasaba.
Estos libros no eran guías. Eran basura. Mapas de explotación sexual. Mapas que mostraban una ciudad pudriéndose desde adentro.
La música cambió—convirtiéndose en un blues doliente, como si Louis Armstrong mismo estuviera cantando en el corazón del Quarter.
El jazz estaba en todas partes, como las sirenas de Calipso llamando a la flota de Homero al naufragio. Santos y pecadores, incluso demonios, eran seducidos por su ritmo sincopado, su rebelión contra el orden.
Aimee sintió el llamado despertando algo más profundo, llevándola a 235 Basin Street—Mahogany Hall.
El burdel se alzaba como una fortaleza enjoyada. Humo de cigarro y música fuerte salían por sus puertas mientras mujeres con plumas y colores pastel giraban en torno a hombres jugando a las cartas, maldiciendo como marineros, marchándose con mujeres que no eran sus esposas.
Mahogany Hall era la joya de la corona de Storyville, dirigido por la legendaria Lulu White. Los vitrales brillaban púrpura y dorado contra la oscuridad del French Quarter. El piso estaba plagado de mesas, el sonido del piano viajaba hasta Canal Street—la música de los muelles.
Lulu White era una fuerza en sí misma. Empleaba a mujeres como Sadie Levy y Victoria Hall, no por caridad, sino porque su belleza podía ser usada como un arma. Eran prisioneras hermosas—admiradas, deseadas, pero nunca libres.
Aimee se acomodó en las sombras cerca de las ventanas, Ethel acurrucado a sus pies. Observaba a los hombres entrar y salir, sus bolsillos vacíos pero sus pecados más pesados.
Podía oler su culpa.
Y veía a las mujeres también—algunas cómplices, otras aferrándose a la supervivencia. Entendía sus decisiones. Eso no significaba que las perdonara.
Ethel saltó de pronto sobre el pecho de Aimee. Ambos lo sintieron: su presencia.
El hombre apareció desde la oscuridad, alto y de hombros anchos, su aura espesa y podrida.
Avanzaba con paso arrogante por el callejón, arrastrando a una niña que no tendría más de quince años. Sus hombros encogidos, preparándose para el golpe.
Aimee salió de las sombras.
Ethel corrió hacia la niña para protegerla mientras los ojos de Aimee ardían en un jade intenso. Rió suavemente.
“¿Se supone que debo temerte… a ti?”,escupió el hombre.
“Me temerías si creyeras en Dios”.
“No eres ningún Dios. Solo una mocosa negra.”
“No hay bondad en tu alma,” dijo Aimee. “Te alimentas de los inocentes solo por tu propio beneficio.”
El hombre rió. “Tú no vas a hacer nada.”
Aimee levantó su mano derecha, alzándolo en el aire con fuerza invisible antes de estrellarlo contra la pared del callejón.
“¿Qué eres?” jadeó él.
“Tu peor miedo.”
Lo acercó, obligando a que su mirada se clavara en sus ojos resplandecientes. Luego, con su mano derecha, arrancó su alma—su aura podrida—directamente de su cuerpo.
“Una manzana menos envenenando el huerto,” susurró.
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Una alma. Una sombra. Un susurro.
Mylene recuerda a quienes pronuncian su nombre.
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